Автор:
Гости Северного огонька
Ты болезнь.
От которой вакцин не придумали,
от которой врачи лишь разводят руками,
глаза опуская без слов.
Ты мираж.
Всякий раз от меня убегая,
возвращаешься в каждый
из мною придуманных снов.
Ты наркотик.
Однажды с тобою расправившись,
попробую снова –
и вот я уже на игле.
Ты свеча.
По краю немного оплавившись,
на дрожащие пальцы
воском капаешь мне.
Ты шампанское.
Вместе с дождём
без сухого остатка
я в тебе до конца растворюсь.
Ты болезнь.
От которой вакцин не придумают,
и врачи лишь заявят мне горькое:
«Выживешь. Пусть».
Раздел:
