Созвездия упали кружевами
Из извести, из вести, из любви...
По их ли воле я из тридцати
Играю двадцать лет в крикет словами?...
Я в дурака играю со словами,
И всё равно проигрываю им,
Когда они взрываются внутри,
Когда они вгрызаются внутри,
Когда они опять, опять внутри!
Стоп. Снято. Что на плёнке? Ну, смотри:
Вот девочка. Вот женщина. Вот чёрт!
Вот-вот и я шагну за перекресток...
И если начинать вести отсчёт,
Пожалуй, что обратный будет проще.
Вот женщина. Вот девочка. Таймлайн
Сегодня будет будто бы поправлен,
Точнее - перепишутся слова.
Ещё точнее - попросту растаят.
Останется живое низачем,
Останется опухшее изне́гдя,
Сотрётся мир из текстов и лексем,
И оживёт без драм и без комедий:
Вот человек, составленный из букв,
Себя читает новым текстом снова.
Вот слово отражается вокруг.
(Эй! Кто всю жизнь искал такое слово,
Чтоб отозвалось гулом в позвонках?), -
Бессильно опускается рука,
И хлопья снега падают, не тая.
Вот запах мандаринов и лекарств.
Нет-нет, не так! Здесь снова всё не так!
Но из под корки наста прорастает
Последняя никчёмная строка:
Белее рифмы белого стиха...
Созвездия упали. Помолчи!
Такие приключаются ключи,
Такие аллегории маячат!..
Что текст творить! Без то?лку и зачем...
Творится мир, творится мор и тлен,
Реинкарнации и долгий ящик.
Творится чёрная сквозящая дыра,
Творится пьяный хохот до утра,
Творится сладкий чай и крепкий кофе.
В какой-то миг творится снова всё:
И я творюсь.
И Вечный Режиссёр
Творит меня как текст моей эпохи.
