* * *
Жаровня Грасса… С лютой белизной,
Как тут ни прячьтесь, пылкие, друг в друга, —
Питомник миражей и духов, зной
Ввергает в ипохондрию. Упруга
В объятиях, подруга спит… Долга
Дорога к ней? Свежи, не просят форы
У молодой «Танцовщицы» Дега
Ее дисциплинированные формы.
Сиеста, заливающая Грасс,
Сильней, в раскрепощенье, — эгоизмом
Сирен, интерпретирующих вас
В свою же пользу. За идиотизмом
Тирад о долге — крах надежд, игрок!
С шушуканьем ремарок по-за сценой,
Неистощим и вездесущ, как рок,
Сюжет, усыновленный Мельпоменой…
Слаб, как всегда, об эту пору бриз…
Свихнувшейся метафорою ада —
Зной высекает судорогу из
Лица, как ментор — молнию из взгляда
Разбуженной, взимающей своё
Неврозами холерика… Бог с нею! —
Нет, в золотистой зрелости, её
Запальчивей и вспыльчивей… Милее…
Схлестнувшиеся с логикой, извне,
Не лицемеря яви одиозной,
И дождь, и снег — на вашей стороне.
А на её? Активной и стервозной,
Ей — флиртовать… срываться в шашни… рвать,
Коль не по ней… Но чтоб (и то немало)
Её, не увещая, удержать,
То нужно отпустить ее сначала…
