Вестнице непредвиденностей не с руки
праздность, и, пока ты –
за дежурной «нетленкой»,
матушка, напевая, печёт пирожки,
словно здесь вот, за стенкой…
В компании с венкой,
прилетевшей вечор, чьё призванье не спит,
а – язвит, под призором былого, недаром
темнота за окном в воплощеньях темнит,
пока печь наливается, грузная, жаром.
Не подмётная память, что сны бередит,
донимая резонами, – сущее бденье,
здравый смысл, помня, что нам ещё предстоит,
искренен, ископаемый, в искорененье
«вояжеров» из прошлого… Ночь за окном,
и душа, в сострадании, всхлипнула хлипко,
услыхав, как в простуженном шарнире дверном
вскрикнула, ненароком разбужена, скрипка.
Под её причитанья, скорей, вопреки
им, как давеча, в неискушённые леты,
матушка, напевая, печёт пирожки –
в трансцендентности явной, на отмели Леты…
Прошлое привораживает? Но, не чтя
чутких ассоциаций, их коловращенья,
да не ты ли, дежурный хронист бытия,
не прихлопнутого хлопотами забвенья, –
обречён каверзам захолустья, слывя
не затворником – ясным
паломником к Горним
высям, фибрами – токи былого ловя,
посторонний рефлексиям потусторонним?
В мире, что на один, злополучен, покрой
с преисподней, чьих бесов
лишь больше и больше, –
выпекающая долгожданный покой
в неизбывной душе,
пой же, матушка,
пой же!..
