* * *
… И, что недоброхоты ни несут, -
Не в унисон с химерами пропета,
Жизнь – чище, обречённая на «суд
людского безразличия…», Порпетта
Антонио… Склонившись над собой
же, горше над собой смыкая вежды,
Мир, с пустотою на один покрой,
Задул, давно без отзыва, надежды,
И тут вино вступает в спор… Одно,
Рубиновые капельки на ткани,
В стакане, лицемерное, оно
Не утоляет сухости в гортани.
Безволию дать волю? - для глупцов…
И только чаще, светоносной тьмою,
В противоборстве льнущих языков –
Тень былой страсти… Внутренней зимою
Давно обжит и, к слову, не певец
Натужных истин, дифирамба стоя,
Ты, вычитаем бытом, - не истец
К надсадной жизни, прячущей героя
От лавров, чтобы увенчать в конце,
Но – под присмотром возраста… Однако,
Зализывая слёзы на лице,
Дождь одинок и добр, как собака.
