(Маленький этюд)
Порывистый поток воздуха поднимает с земли небольшое голубиное перо и влечёт за собой. И оно плывёт, покачиваясь, туда: вверх, в поднебесье, - маленькой тёмной лодкой.
С запада принесло тучу.
А в ней - стихия... И завёлся, заиграл хулиган-ветер. Закружил пыль и песок по развилкам троп и дорог. Ускорили шаг прохожие. Побежали к подъездам дети с дворовых площадок. И зашумели им вслед дружной, зелёной волной берёзовые листья.
И полило... Полило длинными нитями, косым накатом. Словно кто по сигналу открыл кран гигантской пожарной машины и направил воду с небес в канал большого,
длинного шланга.
И машет им в разные стороны. Всё сильней.
И сильней...
Застучали по асфальту, по древесным кронам, по окнам, по крышам домов и машин тяжёлые, свинцовые капли летнего ливня.
Я не хочу закрывать окно, потому что желаю чувствовать дождь.
Видеть и слышать. Пусть он заливает угол моего подоконника. Я беру попавшуюся под руку тряпку; протираю его, наблюдая, что будет дальше.
Через пару минут дождь ослаб и пошёл вертикально, мелкою, редкой моросью.
А широкую, серую тучу понесло к югу. Наверное, мой район дождевой фронт накрыл самым краем своим.
Постепенно всё стихло. Небо становится светлым. И вот уже выступило солнце. О дожде напоминают мокрый асфальт, мелкие лужи и окна с застывшими на них алмазными каплями. Но скоро и их не будет.
